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lei non lo sopporta più, non sopporta più il suo odore, la sua voce, l'aria che sposta muovendosi per casa. figurariamoci le sue mani addosso. per riuscire a fare l'amore con lui, lei deve bere. non da ubriacarsi, che non si deve né vedere e tantomeno sentire. così giusto un pò, tanto basta per.. sopportare... sopportare (???!)
e poi quella depressa sono io perchè non ho un uomo.
ieri sera ti ho pensato. davanti alla credenza, quella in basso, quella che non apro quasi mai. quella dove tengo il vino e l'aceto di mele che siccome fa tanto bene è stato comprato, ma.. io le cose che mi fanno bene non le consumo mai.
ma perchè poi mi chiedono di portare il vino. io non ci capisco 'na mazza di vino, non per niente lo tengo insieme all'aceto..
Primitivo di Manduria o un Cortese di Monferrato?
mandarti un sms.. mi avresti risposto: dipende.. piatto? o peggio un chi sei?
ieri sera ti ho pensato. che novità.
